The He-Doll—3

'That bloody eye-opener!' he mumbled between his teeth. He had to relax. Really. He was keyed-up, much too tense. As he watched the oyster knife keenly, he felt his left jaw sagging, and his whole sweating body slouching down.

'Shit!, I'll soon be through with you, you dirty whore! You still owe me five thousand bucks.' He spat away his cherry-flavored gum.
For sure, he had always thought he was a bit of a philander, and a smart guy, in every sense of the word. He had to think quick now.
His gaze refocused on the envelope, the vellum arrested his attention. The girl, that elusive question mark he had reduced to a blank, that bitchy Misty--you filthy bum ! I'll be breaking your teeth! Watch yourself.But now, he was being watched... He set out to examine his freshly varnished nails—-he would rub his hands with almond cream every night to have them felt soft—probing into his memories. He was feeling feverish, as if vaguely seized by uneasiness. 'Be my guest,' she had told him. 'The flat is all yours, my friend, I'm giving you the key.' When was it again? A year ago, or so. He had encountered her--the cathedral was emerging from a red-shaped moon that gleamed at dusk. Fuck! He was behind the wheel of his flashy Audi 5 motor, she was driving a puce Austin Retro. That slithering smile, oh so sweet and sour. He had taken her for a silly cow, a niiiice girl, and very naive. At that time, he had done his accounts and had got something out of it. The day before, he had ventured to the dental practitioner, he could not endure the gnawing pain in his mouth any longer.
Now fully equipped with state-of-the-art braces, he repeated the orthodontist's words to himself, snickering 'Don't forget, you she-boy, no chocolate, no fudge, no sticky thing , no nothing' He had shut his mouth with a smacker.'I'm just saying', the dentist resumed 'forget about wet pussies—'

I am shading my eyes

Aime-moi nom de Dieu!

Si je crache sur ces cendres

Là haut, ton dieu d'ébène au corps secoué de convulsions

Te dira peut-être qu'il eut mieux fallu que tu fuis,

Que tu brûles, jusqu'à la fleur de ta peau ,le parfum de l'encens

Qui au-dessus de mon lit formait un beau nuage.

Par trois fois, j'ai enfoncé jusqu'à l'abîme de  ton âme qui 

fondait sur moi comme un fou, la dague forgée à l'enclume de Zaïus.

O comme le tonnerre m'a étreint,

Au fond, dans la vallée, alors même que je courais vers toi, mon coeur de battre s'est arrêté.

The He-Doll—2

The following day, Grandino woke up with a headache. The truth was he had drunk too many glasses of whiskey the night before. Probably because of this weird phone call he had received. Probably out of boredom too. Spain was certainly a nice place when you were not hiding from the police. Ten in the morning passed and he had almost all forgotten about it. Then he grasped a bunch of keys, unlocked his door and walked down the three flights of stairs to the main entrance of the building. There he opened his letter box. There was nothing inside except a small parcel, with no indication whatsoever on it. Grandino hastily climbed up the stairs back to his flat, locked up his door, and placed the small wrapped bundle on the kitchen table. He hesitated for a while then resolved to open it. Inside was an oyster knife and a tiny brown paper envelope . The small black handle of the instrument seemed to offer itself to Grandino's hand. He first opened the envelope, though. The card he found read "Mat. 18:9" in black print, upper case. Grandino walked to his bedroom and, from an Ikea bookshelf on a wall, seized a copy of the Bible ("placed by the Gideons") he had once stolen from a B&B in Brighton. He rapidly discovered what he sought in Matthew: "And if thine eye offend thee, pluck it out, and cast it from thee: it is better for thee to enter into life with one eye, rather than having two eyes to be cast into hell fire." Grandino had no culture whatsoever. Even his spelling was far from being correct. But he could recognize trouble on sight. And it was clearly visible right now. And it was indeed a matter of still being capable of seeing.

****

Kowalski and Misty were having a bath together. They would have one after sex. They liked being comfortable, and they generally chose their hotels with regard to the size of the bathtub. The Don Quixote Hotel in Marbella was all right from this point of view. Four stars, the leaflet said. Three was closer to the truth. But it was all right. As he was gently stroking Misty's pussy, Kowalski smiled:
"I think the other one was good enough, too. Don't you honey? What was it exactly? 'Why, then the world's mine oyster which I with sword will open.'"
"Well... yes. But the moron's never heard of Shakespeare, darling. And he would not have understood the allusion."
Misty and Kowalski had culture. It was even their trademark.
"Darling...," Misty said.
"Yes, cara mia?"
"I love the taste of your seminal fluid".
"I can easily reurn the compliment to you".
Misty rose, ran both hands through her reddish hair and stepped over the bathtub:
"Back to business now. I'm sure you don't want the chinga to cool down, do you?"

You

Every second I spend without you brings me back to you.
And inside you.

Back.
Always back to you.

And these tears I shed, every single day, are
For you
You are my fountain——indeed.
You are.

Drip Drop Drip Drop.

Thank you my love, for being who you are to me and
For all the love I receive every single day from you.

Thanks for being who you are.

You.

The source

I shall be oozing from you for ever and ever

The Key

I watch her as she moves.
Drumming ears.
She is.
She comes and lies by the side of me.
Now.
I am waiting for the touch of her fingers on my back.
I'll soon be resting in the fold of her arms.
This I know.
My only certainty —— yes ——
Knows how to release me from myself.
She knows, in faith.

Eleah

Un jour j'ai dit peut-être et c'était avant Toi, car  désormais , il te faut comprendre, que nous remontons à l'origine de cette inquiétude qui nous lévite de nous-mêmes. Oui, mon amour, c'est bien de cela dont je te parle , de cela-même qui m'entrelace à toi, plus violemment  qu'une torsade poinçonnée d'un cri.Le jour, la lune baisse les yeux, pudique, car sentant son corps traversée de toi, elle gémit déjà à l'ombre de nos pensées déchirantes.

C'était le temps de L'Avant. Que surgisse la meute de nos corps démultipliés, que l'incendie se propage comme une onde ogivale!  Ô , gracieuse épée détrempée de ma glaise, façonne-moi le Nouveau Ciel pour me faire un berceau de ton coeur.

Mais comment ralentir la chute?

Quant à la nature de l'écoute dans l'échange verbal, c'est bien d'appropriation langagière en situation de référentiel dont il s'agit . Toutefois , au point G de la contraction en film étirable, il me faut avouer l'endormissement gestatif de l'incomprenant . Comprenez un con prenant car c'est bien de préhension que cela parle. Oui, ça parle et ça s'entend par delà les frontières du segment en tulle.Ca flotte dans un air de je ne sais quoi mais en dit trop sur la nature de mon assoupissement. Epreuve des balles, épreuve à deux balles, exécution à l'envie;le cul sur la chaise, rivée au piquet, soudain je m'écroule... d'en rire.

Silent, in the corner

It's all about seconds passing. Or not.
It's all about you being elsewhere.
Thinking is a plague of angels turning into fiends.

I refrain from resorting to my mind, now and again.

But sometimes it's just here. For me to see.
It's all about green eyes in the end.
You know. Don't you?
I keep quiet.

The He-Doll—1

"How perfect!", he said to himself. Franck Grandino looked around and smiled with satisfaction at his own good taste: his was a feminine household all right. Noticing a stain on the black varnish of his coffee table, he groped for some paper tissue. He liked —— no, loved —— his flat so much. He loved himself so much too. The truth was that he thought of himsef as a nice creature. There was even, so he thought, something motherly in his demeanour. "Le poupée" was the nickname a French guy had once given him. For someone who had chosen bank robbery as a career, such a description might sound slightly unusual. The presence of the definite article le had clearly been intented by the Frenchman in question —— in truth a most questionable Frenchman as the bloke had Polish origins (so it seemed) —— as some sort of grammatical pun pointing to the physical outlook and sexual inclinations of Grandino. The French-Polish guy (Bukowski? Polanski?) would have been of no importance to his eyes, if Grandino had remained on the safe side of bank robbery. Unfortunately, Grandino could be really bitchy at times and, amongst his essential shortcomings, he had this almost visceral incapacity to be grateful to those who sincerely helped him. And, unfortunately, he had been particularly ungrateful to a young woman with whom the other guy (Karminski?) happened to be in love. Grandino looked at his face in the large mirror of his living room. His features were regular and he only regretted the thinness of his lips. He had recently bought a tiny tube of gloss that was supposed to plump up his pout. To no avail. Contemplating the picture of himself lost in his thoughts, Grandino started when he heard the phone ring and his face pulled into a grimace. He picked up the phone :
"Good morning Grandino", a voice said at the other end. "It's a long way to Marbella, you know. But here I am. I want to play".
Grandino first felt a mixture of surprise and unease.
"Who are you? What do you mean play?"
There was a pause then the voice resumed:
"I have found your Spanish doll's house Grandino. I want to play with you now. Je vais jouer au poupée, honey. Right?"
There was a click. And a beep beep dial tone was heard, echoing.

"The He-Doll"

Daphnée ou le lustre à Cinq branches

Je m'applique à toi, te tatoue sur la transparence de ma peau lubrifiée de toi. Me suspends à tes bras qui s'enroulent, telle la voilure arrachée au Trois Mâts. Si je tire sur la corde, un peu fort, ô solide évidence,  par devant moi, solide tu pares aux tremblements. De cet entendement pervers qui s'était ligué contre Toi et Moi, tu détournes la voix. Les suspensions et les appliques sont les seuls ornements qui sur nos murs s'accordent au rythme du menuet. Ah rien, sans toi, jamais, à présent.

Certitude

Soudain, fendant la foule de ma main impérieuse, je montai sur l'estrade, posai mon coeur sur le billot . 

Bang Bang Inc.

J'avais pensé à des jets d'acide au moyen d'une pompe à vélo dans la région anale, puis à un décollement avec cautérisation immédiate de l'espace vide couronnant le tronc. Et puis je me suis dit que le scénario échouerait peut-être dans les mains quelque peu malhabiles et affectées de tremblements d'un vieillard sénile. [To be continued]

Le rogomme: le vrai con maltais (the sequel)

Il aura suffi d'une mornifle pour que l'Indien se retrouve saucissonné comme une fille sur la banquette en peau de zob. L'inspecteur Calamite, au volant zébré de sa DS vert azur, un clope au coin tombant de sa bouche amère [Là il siffle un air, "Love me tender", en bruit de fond une tronçonneuse frénétique] La chaux fume encore parce que le gros Bob avait fait son dernier plongeon en récitant son bréviaire quelques minutes auparavant [A ce moment-là, quand les feux de croisement se figent dans l'air qui dégouline de brume, tu te pointes]——C'est bonnard ton entrée, je t'imagine un peu dandyesque, semi-précieux, hors du champ, puis en plongée. Regard extatique et très concupiscent. Là je me marre, parce que ta pétoire bande de dessous ta veste en casimir de Zanzibard. Le type, c'est atroce ce que tu lui fais ... [A suivre]

Ce soir on dégomme le rogomme

Untitled

On the steps, I would have fain murmured those words thou had been awaiting with such shivering impatience.

I should have re-covered that discolored visage of mine with frosted disdain.

Alack! my beloved departed Cavalier, my minions are howling the name of their Queen in the Emerald forest, I cannot resist that forceful tragic pain that gnaws at my etiolated heart.

At midnight, in the pale vanishing glimmer of the dark sun, behold the train of my robe.

Be swift, my Lord of the ravens for they shall be  tearing with sharp and shrilly stakes my dispersed body.

Shush,the green-eyed doe is breathing her last

Voyez ,Monsieur,l'ampleur du désastre

Je me garde, encore, de cette pensée effroyable selon laquelle il suffirait de me regarder pour  me faire le portrait. J' aspirais à ces touches , empreintes de finesse et nuancées, comme caressées par le pinceau tactile du saisissement fugace de quelque impression.Je me disais que , peut-être,on me percerait d'une flèche à la pointe si ténue, si délicieuse de transparence et d'opaque discernement qu'il me faudrait mourir, comme délivrée de moi, qu'enfin , enfin je filerai sur l'onde défigurée, impossible à reconnaître.Je te souffle , à l'oreille, entends-tu, dis le moi, si tu sens , ne serait-ce que le frémissement, vierge d'inscriptions de mon coeur qui bruisse comme la soie. Bien sûr, sur le tronc de l'arbre j'ai déchiré les lettres de ton nom pour les boire à ta source.

Valéry

Qu'à la nuit qui succédait au jour inlassablement, qu'au trouble asphyxié d' une morne pensée fixée dans le sang qui palpite,se dresse enfin comme salutaire sous la voile déchirée de ta barque, le pic dantesque qui ouvrira notre île.Là , où rien ne poussera plus jamais, et bercé par la houle de notre entredeux, le poisson-chat fait une bulle qui dissipe notre enlèvement.Regarde!, les cieux se plissent, et froncent le surplis épais de nos chagrins.Ah, grande fut notre peine car ils s'attachèrent à nos pas comme une hyène empuantie de nos dépouilles.

Herbarz Polski

"Accepter les risques inévitables de la vie, c'est ce qui fait la noblesse de la condition humaine."
——Alexandre Minkowski

Du clan Odrowaz si je ne m'abuse——mais je peux me tromper. Je me trompe si souvent....

Nobiliaire,noble, nobliau,noblaillon.Nocebo

Et il n'en resta plus qu'un point. D'interrogation,

Teacher/ The care

and this we know

cheater/teacher

Veritatem facere

Tout a un prix.
Celui d'une vie

Un peu trop

Trop d'amour fait toujours un peu peur.
Il faut apprendre la clandestinité, là ausi.
Je m'améliore.

Crise de mots

Nuit longue d'un rêve pénible. A ne rien y comprendre. Le cauchemar était le suivant: si le mot embarquement existait, il était exclu d'utiliser le verbe embarquer, un tel mot, selon les préceptes lexicologiques du rêve n'existant pas. Mon angoisse venait du fait que je savaais que j'avais utilisé ce terme maintes et maintes fois. Mais où? Il importait de bien parler. De parler bien. Jusqu'au bout. Ce matin, au réveil, j'ai ouvert mon Robert, pour vérifier. Quand même. Mais pourquoi embarquer?

3.25 a.m.

Il faut parfois du temps pour comprendre. Comprendre ce qui arrive ou n'arrive pas. ce qu'on attend et qui n'arrive pas. Il faut du temps pour comprendre tout ça. Et, au coeur de la nuit, alors une phrase. Une phrase comme celle-ci: "l'attente commence quand il n'y a plus rien à attendre, ni même la fin de l'attente." Maurice Blanchot.

Ringing oddly.

Daylight. Delight

Papa, le carrefour est mal éclairé

Well now the years have gone and I've grown
From that seed you've sown
But I didn't think there'd be so many steps
I'd have to learn on my own
Well I was young and I didn't know what to do
When I saw your best steps stolen away from you
Now I'll do what I can
Bruce Springsteen———

E-coeuré

C'est comme une éviscération, mais coronarienne.

Shutters

Volet. Volé.
Volée.
………


One hand steady on the door-handle, one hand trembling over my heart.

Delete/D-light

Et il était là, à ma fenêtre, la main brisante et l'oeil égaré. J' ai ri, je crois aussi: je n'avais pas lu le scénario. Un peu plus je m'engage dans cette lecture qui décille mon coeur encapuchonné.

L'huis

Ou de lui jusqu'à l'huisserie.

Attachement et Ersatz

Il n'est d'attention que celle qui s'offre sans attente particulière que ce sourire au coin de l'oeil.La tension c'est de tendre toujours vers ce plaisir de l 'Autre: je lui fais plaisir car je ne peux lui donner le bonheur.Demain, peut-être, je baisserai l'espagnolette...Si le coeur m'en dit bien d'autres encore.

Missing

Froid. A l'intérieur. Manque. Si intense qu'il en est présence. Et puis ces mots qui ne veulent plus rien dire ou faire. Reste à dire. A faire. Reste.

In situ

La vie intérieure est l'espace de jeu de la culpabilité.

Under the Radiant Sun

There I tread upon thin air, alighting at craggy station near the shag where thou stand trembling.

I do perceive, Beloved cavalier, that shimmering cloak of yours unveiling all thy delicate bones.

I had to nail your hands onto a cross for the Fiend not to detect the palor of thy lustre.

O,son, here cometh the singular dawn of Dalila, avert thy  liquid eyes for they are bleeding 

all the way to  Lassitude. Near the moor, closer to the lapping agitated turbulence of a humane heart, I press my ear sensing the throbbing vein_________________I had to faint my pain away so as not to tear the rose thou had engraved onto the palm of my reading hand.

O, I do touch the letters, I do caress the equilibrium thou instilled into the frame of my tortured presence.

I was not to reveal that lashing mystery.

I was not to endure the gnawing questioning thou imposed upon my fatigued spirit.

Hovering at the brink of that precipice thou constructed, there I remain , an eerie disappearance.

My riddle;

Dr House

Oui. C'est dans la chair que je trouve de quoi panser les plaies de mon âme.

Pré-cognition

Il est de certains sens comme de certains airs : lancinants . Il ne se passe pas un instant sans que le sensation d’être là,  prise littéralement dans une situation, interroge le sens de cette venue.  J’en viens à d’autres questions d’ordre directionnel. Je lis mal les panneaux, perçois indistinctement les  signaux,  qu’ils soient de fumée ou clignotants, distingue à grand peine et avec force contorsion le vert du rouge,  échappe de peu aux précipices qui retiennent la route sur laquelle je file à vive allure. Au volant,  Pénélope dessine au carmin un fin sourire, un arbre s’écarte,  ému par tant d’adresse.  Jaune, citron , pressé,  le bolide s’élance en forme d’espoir. Il est de certaines histoires qui se lisent à l’envers, lisez, la tête en bas  ! J’attrape  à la pointe de ma lance un accroche cœur et le couche sur mon front, c’est drôle mais je crois que ce petit  grigri  a quelque charme,  une goutte de larme déroule sa traîne sur le rose de ma joue.  J’ai cru voir,  hier,  sur un petit chemin qui m’attendait, là,  au bout du jardin…

Entwicklungsroman

Toutes les vies se passent ainsi —— ou à peu de choses près.
Toute la vie :

Rendre compte
Rendre des comptes
Se rendre compte
Se rendre sans compter

...

Foi

« Chaque jour, produire soi-même et patiemment les preuves de sa foi. » Je me cite, ailleurs, par ailleurs, et donc me voile. C'est à croire que tout ça est à venir. La foi n'existe que dans son non-accomplissement, sa non-réalisation. Sinon, l'on entre dans le factuel.

Savoir laisser

Assise sur un banc, je lisais Foi et savoir. Je le sais, j' ai perdu la Foi. De par certains temps, j'y ai cru, je prenais mon élan, les pieds joints, je frôlais le ciel de la marelle. Un petite pierre ramassée suffisait à déblayer le terrain, je disais Tiens c'est drôle, je n' ai pas trébuché. Il est de certains jours qui deviennent une inconséquence, un cycle de nécessité. Je ne crois plus, je n' ai plus d'attente. Quand j'eus cependant prononcé ces mots, j' en ressentis quelque peine. Mon coeur s'agite un peu, je crois, il fait des caramboles. Vers la route je cille car un rai de soleil me fixe avec attention, je goûte sa caresse sur ma peau et je dessine sur mes lèvres un sourire invisible. J' ai perdu la Foi, maintenant je le crois.

Une autre époque …

Lu, hier soir. Très vite. Et peut-être trop vite. Souvenirs d'enfance et de jeunesse, d'Ernest Renan. Ou la genèse d'un certain principe d'application. Je reste sans voix devant l'excellence et la rigueur d'un tel esprit à l'œuvre. Lorsque la spiritualité conduit à l'exigence du savoir.

Mme de Pompadour n'est pas morte

Je l'aime parce que c'est la seule à dire : je suis lasse. Ou, je suis fort triste. Et tout simplement elle est une des rares personnes à utiliser ne dans une phase négative. Je n'en ai pas l'envie. Ca vous a quand même une de ces gueules, non? En 2008. M. Abel Hermant n'aurait su que dire.

De la responsabilité

Combien de personnes ont renoncé au suicide parce qu'ils n'avaient pas fini de payer les traites de leur réfrigérateur?

Quand le bourgeois se languissait de n'être point gentilhomme

Raide : à la fin de Vie et opinions de M. Frédéric-Thomas Graindorge, Notes sur Paris, de Taine, le décès est fort bien amené, mais reste mal venu. C'était déjà bien cadavérique longtemps avant.

Comique : Le Gendre de Monsieur Poirier, d'Emile Augier. Ou comment l'on veut nous fait accroire que les vessies peuvent briller plus fort que des lanternes.

Il fixe les sales clébards qui déboulent, impavide

Au bout de trois minutes de sport, je suis forcé de lui mettre ma main en travers de la bouche pour l'empêcher de brailler. Elle se tord comme une anguille coupée en trois. Elle est un peu trop parfaite; on cherche des reliefs baroques, des anomalies... Rien...Pas le moindre défaut d'aspect. Et tout de même, une consistance assez remarquable. Boris Vian, San Antonio... Je ne cite pas, je me dévoile.

Dumpin' Donuts

Plus de son, plus d'image.
Le silence assaillant.
Rien en braille -
Juste l'écrit de quelques mots demeurés.

C'est pour soi, disait-on,
Pour soi que l'on sème.

Je n'ai rien vu venir

Parfois, j'aime à préciser que je suis, depuis peu, comme frappée d'amnésie, je dis : "je ne me souviens pas, j'avais la tête ailleurs". Sans voix, j'en ris. Sur le passage en zèbres, un aveugle retient la main qui le traîne. Alors ça me revient, assise sur l'escarpolette, les lèvres scellées, plus d'entendement. Seul demeure le balancier langoureux qui m'attache à toi.

Il était fou je crois...

Un éclaircissement. Il est des histoires comme  des enterrements. Un matin, sous la couverture, on entrevoit une tache sombre sous un bonnet de tulle:

Ciel, ma femme!Je m'étais oublié, je ne l'avais plus vue.

J'étais là, posé sur une jambe, en équilibre en somme, et je faisais des soustractions: un plus un plus un égal moins un. J'eus à ce moment —— là, précisément, je m'en rappelle comme d'un coup de pied dans le fondement—— un éclaircissement. Haut, plus haut, plus loin, là où le regard s'installe, une niche, un petit creux, une trace de lumière. Tes Lumières, ô Digitale Pensée, ont par le passé, nimbé ton indicible touche à mon endroit. J'étais fou, je crois, j'avais perdu le goût de cette fille aux yeux menthe à l'eau... Non, décidément non, je ne la savais pas cette chanson-là. Il est treize heures, je t'attendrai, je crois.

Foire à tout

Vide-grenier ce dimanche vers 11h00 : on y trouve de tout. Et il en va des choses comme des gens. Voisinent côte à côte, à l'occasion de ce grand rassemblement de la chine dominicale, des gens qui pour autant diffèrent en tout les uns des autres. Là, un couple assis sur des pliants de plage derrière un étalage de choses improbables et d'une laideur sans nom: exemplaires du Reader's Digest, un parasol Heineken, des cassettes pornographiques dont la jaquette semble encore luire de sécrétions inavouables, des 45 tours de Mireille Mathieu et Patrick Juvet, un poste à galène éventré, au final des bouts de trucs et de machins sans nom et sans âme qui feraient fuir des chiffonniers. Et eux, là, guettant le passant. Lui, râblé, barbu, une épaisse chaîne d'argent au cou, des mains de terrassiers
qui ne terrassent plus depuis longtemps. D'un oeil il surveille son petit trésor. L'important à cette heure n'est néanmoins plus là: car, déjà, il se consacre à son Pastis 51 avec une componction de prélat défroqué. Sa femme, coiffée d'un ridicule chapeau de paille, est avachie plutôt qu'assise, l'air abruti, les joues passablement couperosés, la mine d'une grisette sur le retour. Juste à côté, une planche sur deux tréteaux donne à voir le contraste le plus saisissant : deux vases en porcelaine sur monture de bronze, des assiettes aux décors de grand feu en polychromie douce, un encrier Napoléon III en bronze doré, un portait du prince de Condé, et des étoffes que le propriétaire nomme à qui veut les entendre : guipure, crêpe, taffetas. Je le regarde à l'œuvre. Je lui demande le prix d'un joli coffret en palissandre. Il me le dit. Je passe mes doigts sur le bois. Il me sourit, puis sa bouche dessine une moue qui semble dire: oui, je sais. Veuillez m'excuser. Il faut bien vivre. sic transit gloria mundi. Voilà. Apparentements terribles. Et ce vent qui crie : "On solde!" Ca ira. Ca ira.

Meuble d'entre-deux

Il est amusant et navrant de voir comment certaines gens se vexent de propos qu'ils ont eux-mêmes tenus quand vous leur resservez plus ou moins chauds. Ils vous feraient presque un procès en diffamation. Sur le fond comme sur la forme. Cela montre au moins ne chose. Leur parole n'est donc pas grave quand ils parlent. Et puis nous avons si peu d'humour. Oui. Sans doute. mais c'est ignorer leur capacité à blesser. A vous lacérer. Pour ce qu'ils pensent être de la franchise. Mais peu leur importe. Je. Mon/Ma. Moi. Le petit cirque à trois pistes de leur existence ne m'amuse plus. Ils n'écoutent qu'eux-mêmes, vous coupant la parole à tout bout de champ. Ils se délectent d'eux-mêmes, en somme. La plupart des gens sont coupables d'onanisme locutoire. Et ça rend sourd. Le résultat est un égoïsme de bon aloi qui les conduit, d'une part à l'amnésie partielle, et d'autre part, à s'imaginer tellement plus délicats et purs que leurs congénères. Ils s'étonnent chaque jour d'eux-mêmes, se ravissent de leur être tout entier, s'admirent avec complaisance et, en gros, ils s'aiment. Ils sèment, devrais-je dire tout aussi bien. Ils sèment du regret à tout vent. Je regarde. Et j'attends. Et comme chaque fois, je sais que je ne serai que la dupe de moi-même. Quel imbécile faut-il être, en effet, pour croire que l'on peut compter. Une chose est certaine. J'ai cessé depuis longtemps d'être candidat. Mais je m'aperçois que le temps se rafraîchit. Une petit laine s'impose. Ce sera de l'acrylique. Comme tout le reste d'ailleurs. Plus personne ne sait vraiment tricoter de nos jours. Je vais relire Cioran aujourd'hui. Ca me distraira de moi-même. Tout est égal. Allez...

Hier, demain, jamais, le temps ne passe pas
C'est moi qui passe depuis longtemps.
Je mets dans plus ou dans néant
Les jours avec et les jours sans.
[...]
Il faut compter les bons moments
Et classer indifféremment
Les vrais les faux sentiments.

Michel Sardou

Parce que

"Si vous n'attendez pas tout de la vie, vous n'aurez rien !"
———San-Antonio, dit Frédéric Dard. Ou l'inverse

De la justification du mal

De Hegel jusqu'à Fukuyama l'on a voulu montrer que l'histoire était arrivée à sa fin.
Et si elle n'avait jamais commencé?
Si ce que nous vivions n'était que de la préhistoire?

Clef plutôt que clé

Et si le message était : "plug and play"?

Je m 'interroge: symbole et signifiance

Il est des anniversaires qui ont l'éclat d'un pétard mouillé, on attend une rose, on reçoit une cléf...usb.

Le choix se colorise

C 'est décidé, c'est au regard de la langue, mais de biais que je pose un pied en circulaire.Je n'ose entrer, la pénétrer pour m'en ceindre d'une couronne aux pics recouverts. D'un habit de Cène je me pare et l 'ajuste à cette méfiance qui trottine à mes côtés. Langue, quel article te décline, te hurle et vocifère?La, une ,des, mélodie à ton envers, ô ode barbare. Enroule-toi dans l'essence du pro-nom, du sur-nom, du re-nom;mais à l 'aune de cet étouffement sibyllin,c'est sous la tulle, en transparence, mais aussi sous l'anesthésie de la gaze que j'inscris la blessure. Plus d'une langue et moins d'un geste pour l'étreindre.Au plus près, le train siffle toujours une fois, puis se couche sur ma voix.

Camisole

J 'ai envie d'une balançoire pour m'en faire une camisole.

Dans ma tête ils sont deux, comme deux Moi qui sont toi

qui jouent à la marelle sur l'arête d'un toit.

A la main je le mords, je le griffe, je le bats

Toujours sur la ligne, c'est plus fort que Moi.

J 'ai envie d'une corde pour m 'en faire un sautoir

Un grimoire en papier, un lien à ton cou

Sur lequel je me pends, un peu fort , méchamment

Sur lequel  au poinçon , ces deux maux je crie

Je t'm: à la folie

et je conte à rebours, à l'écart et à saute-mouton

tous les mots en trop

Ne reste que la folie.

Méchamment, Madame

Con cassé, je mouline à l 'endroit, à l 'envers

Et je grince des dents.

Il y a bien derrière, en grains, en poudre, une bouffée d'amusement.

Pirouette, virevolte et saisit au mot, le bon , sept fois répété

J'en suis sûre, il y a par devant cet amas de connerie époustouflant

Un mélodrame faramineux: con rime avec méchant. 

To Rickety Road

Hey Partner you chug me off

Can you just walk on the trite side

Hey Joker , just chain me off

You should glide on the right side.

Never ever let your trance cool me down.

Blast'em off, fill me thru.

Hey Curser, can u just mark my cheek

On the tongue, tip tongue, bip_

Zip me off, rip 'em through

Hey Trickster, you just touch the sign,

It blazes You.

Répartie

Comme la pâte tu t'étales, ô brisée sans feuilletage

Sucré, mielleux, sirop de gruau, de grumeaux.

Tu t'épates, je te goûte, m'évanouis, m'alanguis

Je te bois, m'engourdis et te passe au tamis, au chinois, au pot choir.

Cerise sur la pièce montée au spectateur assoupi.

C'est l 'acte  manqué , repris, re-fi, qui manque d'aisance

A la fosse, le corbeau à l'âme dépliée te coupe l'herbe en pied de nez

Etrille ton coeur, vieille carne biseautée, rat sistolé.

O Rancide Anonyme.

Kitsch Net

La vocation du net m ' interpelle en réseau.Y -a-t 'il correspondance ou réplique de l'in-formation?Peut-être s 'agit-il de l 'écho comprimé d 'une parole qui se veut résolument stérile.En transe /entrance du point zéro de la langue au sérail, encalminée dans l'abrasion de l 'impératif .Il faut se rendre vers l 'évidence, la vrai-semblance  de la technique in-imitative.Au bout de la ligne, il y a décidément la planète des singes, l'envolée au tarmac du lyrique à l'usure. Alors et pourquoi s'arrêter au clavier , à la touche verrouillée quand on pourrait simuler l'acte d ' in-communication.Il y a là et surtout pas ici l'avancée à reculons vers la remontrance.Le monstre électrique s'encable, se téléporte en direction de l'écriture tractable sur la voix de gare, le message haut-parleur délivré en plis aux foules inanimées.

C 'est ma prière

Alors elle sut que je l'aimais ...

Ô, Dieu, toi qui a engendré ce monstre, ai pitié
Ô Marie, Mère d'un dieu, que tes pleurs creusent une fournaise.
Ô baptiste au fondement retourné, roule, roule ton œil décapité.
Ô je baise tes pieds Judas, et te porte en nuées au-dessus de l'enclave.
Que la Porte aux trois Sphynx s'enfonce dans le cercle du Roy Crucifié.
Ô Sibylle à la peau d'ébène, plonge ta main dans mon cœur.
Je t'implore, Maître, sur ce genou déployé, et brisée dans l'élan
Abats sur ma tête l'ire incandescente, contiens ma colère
Qu'elle s'évase, se répande en ondes perverties
Sur la foule des pélerins errants.

Sein und Zeit (compressed version)

Le problème, c'est le présent. Enfin, ce que d'aucuns, pitoyables adeptes d'un carpe diem mièvre et illusoire, appellent présent. Pour le reste, c'est-à-dire ceux qui sont, au final, empêtrés dans l'intelligence qui leur échoit, ce n'est que rétrospective et projection. Ah... être con! Monolithiquement con! Quel bonheur indicible ce doit être.

Gargantuesque

Grande est la coquille de l 'escargot pour peu qu 'elle invite à y entrer la tête.Treize à la douzaine de petites torsions de finesse sur un plat en vert; oui, c'est vrai il y aurait là un abus de préciosité à exiger que le verre fût à ce point invisible pour y percevoir un tremblement, peut-être ma main qui manque de tenue, mais les escargots sont trop chauds pour les glisser dans ma culotte, alors je patine, je chuchote et je commande du chevrotin. Il en naît sur des sphères au delà du désertique, sur un monticule, assis sous un palatin, Toi face à toi, écrit en minuscule qui parcourt du menu. Plats froids et qui manquent d'amuserie, d' amuse-oeil, d 'amuse-bouche, de sauterelle à la capeline rose. Chut... on murmure mon nom, petit escargot

Shared : hors d'œuvre

Tout à fait.
C'est ça.
La musique en moins.
It sucks, hm?

Je veux plaire

I serve my head up on a plate
It's only comfort calling late

--Brian Molko

XXXVI tonnes et un peu plus

Certains —— et il y a parmi ces certains des certaines que j'aime inconditionnellement —— ont cette extraordinaire capacité à s'aimer au-delà de toute raison qu'ils finissent par ne plus vous prendre pour ce que vous êtes. Je m'explique. Vous êtes là, aux ordres, tel Jean-Baptise présentant sa tête à Salomé, de façon quasi permanente. Et ils la prennent, cette tête. Sans hésitation. Je me fais parfois l'effet d'une carapace de tourteau sur un plat de fruits de mer, un dimanche soir d'été à Trouville, sur le coup de onze heures. Mais, baste, peu importe. Bon appétit, servez-vous, et après vous s'il en reste. Et dieu sait que le gastronome est difficile. Il trouvera à redire sur la présentation des plats et la vitesse du service. La typographie du menu peut même être matière à désaccord. Il rechignera sur le fait que tout, au final, a un prix et est nécessairement le résultat d'un long processus qui requiert patience. Mais cela n'est rien. Voilà, je me sers, à toi. Prends. Je l'ai fait pour toi. Certes. Mais pourquoi, seigneur, pourquoi faut-il que ces gens vous en veulent à ce point? Pourquoi faut-il qu'en faisant appel à vous, ils vous rabaissent de facto à une chrysalide de nullité? L'ultime représentation discernable entre pas grand chose et rien du tout? L'on demande votre service mais, dans le même temps, l'on vous fait comprendre que vous n'êtes qu'une vapeur d'être, ectoplasme sans avenir, projet d'annulation complète. Vous voilà ancillaire, alors que vous ne demandiez, somme toute qu'une infinie tendresse. J'ai dit tendresse. Je n'ai pas dit fellation, notez bien. Je ne suis pas complètement dupe : je sais bien que ce dernier art a tendance à se perdre. Il requiert, par-delà une sensualité réelle, tellement de don de soi...

Chopé

Il était moins deux.

08/08/08

Il aurait été dommage de ne pas le souligner.
Surtout moi.
Comprenne et attrape qui peut.

Château du Champ de Bataille

Je m'étais promis, depuis longtemps, d'aller visiter les lieux, non loin de chez moi, au Neubourg. Chose faite à présent. Curieux sentiment que le mien, au vrai. L'endroit est fastueux. D'un faste prodigieux. Jacques Garcia a du goût. Trop, peut-être. Certes, il a su rassembler dans ce magnifique écrin ses collections des XVIIe et XVIIIe siècles. Mais, au final, après l'étonnement, l'impression qui se fait jour est celle d'une grande lassitude. Jacques Garcia aime à citer Jean de La Varende. Mais j'ose à peine imaginer l'effroi du châtelain de Bonneville face à ce qui n'est plus une maison. Les fantômes sont partis. Y compris celui du Marquis de Créquy——et pourtant ce dernier était passé maître dans le champ de la prétention. L'accumulation improbable de tous ces meubles et objets, tous plus extraordinaires les uns que les autres, relève, ici, du factice. Il y a, au bout du compte, sur ce bout de Normandie, un je ne sais quoi de parisien.

(

Au bord de. C'est là que tout se joue et c'est là que la forme pleine se joue d'elle-même. Poétique de la périphérie, du toucher. C'est un acte qui se refuse en tant que tel. C'est là, en ces confins que s'affirme un certain discours de l'effleurement et de la tentation. C'est, à bien y regarder, là que se rencontrent texte et lecteur. Et seulement là, avec tact. Je ne vais pas plus loin, car cela (quoi?) pourrait blesser.

Attente

Sardine, pique-toi d'une grisaille

Ennuage moi et tends tes fils.

Qu'ils ensemencent le ciel élancé d'une toile

Plus lisse en soie, que la trame s'éclaircisse

Sous la voûte équarrie. Je me pose à la fin.

D'un invincible recommencement

Le totem cligne des yeux.

Haut les mains

Lite is the road that traces to Mount Holyroot.
Graceful is thy song humming my sigh.
To the pale lace ornamenting the loop,
I chug a poor tiny bug moored to a shell.
IT did beaucoup cry small blue yap et yap-yap.
O dispense the brevity of thy pardon to  a bevy.
Out of the woods, I can sense the bravura.
Facing the moaning moon, a cloud chokes with  mulled wine.

Onychophagia

Paring the nails of these hands
You’re no longer holding is
Out of the question. Darkness is
On their edge and—well—
I have grown used to
Biting them—.

Who knows what will happen with this habit of mine ?

Darkness has a taste.

Langue et lassitude

C'est peut-être à plat que je m'entraîne le plus en langue. Question de conduite et surtout de position dans le véhicule de l'ex-traction. Car la langue tourne pour enfin s'imposer en matricule. Des chiffres en séquence in-apposés aux initiales d'une pression souvent faible, celle du pneumatique. La langue voyage, est en fois voyage, en stase et à l'aéroport du vol mais toujours devant la porte d'embarquement. pourtant ce n'est pas l'envie qui manque de s'excommunier, de s'insulariser, en partance pour un quelconque théâtre des ombres. Ombre, ombrage, ombrageuse ligne in-interrompue de véhicules ingérés dans la farce, celle de l'embouteillage. Un mot pour te décrire: vacance. ... A ce moment précis du déplacement, tout s'accentue, y compris la course, car le choix de la route s'imprécise, se vaporise, s'embue de regrets. Si j'avais su, si j'avais pris, s'il était venu à ma rencontre, je n'aurais pas serpenté hors du champs. Au loin, un coquelicot claque des dents. le vent s'amarre à un panneau. Inconditionnel.

Lekture

La langue en cas. C'est bien d'une langue introductive qui s'agite et se rectifie en position de tiraillement sur laquelle je m'interroge ; car la lekture bute et s'impose en visuel vers un embranchement des sens; La langue s'humidifie et devient glaise puis se moule au signer de l'en-k. La trajectoire appelle un sens au moins, celui de l'arraisonnement. L'ouïe trébuche, lecture ou lekture? Il faudrait alors s'envoler sur la lettre, la faire sauter au trampoline de l'essence du son. Je me passe ainsi à la question de la lénifiante parole d'une l-e-c-k-ture syncopée. Décidément, les langues fourchent en diable, au style aural de la rature, lit et rature; je baisse tous les sons, les contiens en réduction et la prononce sur ta langue, à côté de la mienne, en imposition des mains... la le ... c... k.... ture s'écarte en k. On aura compris l'en-je.

The march of the ape

rolling are the days of amber
rolling, wary the first stone

-you may not read this line
(you may not be watching)
the one and only reason would be
that you june already, rolling-

howling down the f word
rolling, now we dance a rowdy samba
growling, come the summer of sarah

Les digues

La solidité va de pair avec la transparence. Tout ce qui est dur dure et se voit échapper à l'attention, cet intérêt avide de fin en approche, pour se fondre dans un fantasme d'immuabilité sans imminence. C'est oublier la permanence du mouvement, la mécanique horlogère des fluides et l'érosion discrète des monuments.

Distingo

Dans l'engagement, ce qui pèse, c'est le monde en tant que tel. Il y a dans l'engagement, une prise en compte d'une situation donnée. S'engager, c'est, en fait, faire avec. Dans certains cas, peut-être les plus nombreux, c'est faire au mieux avec le pire. Et c'est ici que l'engagement n'est jamais promesse, cette dernière n'étant précisément qu'un refus du présent et de son actualité. Si l'engagement peut ainsi sembler relever d'une certaine téléologie, cette dernière n'est que secondaire dans l'expérience essentiellement présente de l'engagement. La promesse, quant à elle, n'est jamais ici. Entendons qu'elle n'est qu'à venir. La balle qui s'engage dans le canon du pistolet ne s'interroge pas sur son futur.

Figment

I am still trying to figure out what went wrong
On that day you chose to let me out of the bag.
When was it? Four years ago?
I can only remember the kid’s glass you
Were washing above the kitchen sink
And the Alphabet magnets on your fridge——.
You were talking.
I was holding my tongue.

Those plastic words, I still can’t read.

Choir

De l'avion au rebord de la fenêtre se fait visible, en chute libre, l'espoir toujours renouvelé (et chuchoté) de celui qui veut croire aveuglément alors que la nature l'a doté de deux yeux. Je regarde les airs de l'hôtesse et je sais qu'elle même ne croit pas en ses paroles lénifiantes. Je regarde par la fenêtre : en effet, personne ne passe par là. Même pas moi——merci Descartes. Je finis même par douter de la solidité du garde-corps sur lequel je m'appuie. A dire vrai, ça penche un peu, non? Ca chante aussi.

Polite/Pilote

La promesse n'a rien d'un don. C'est une farce grotesque et tragique. On s'y tient donc comme au rebord d'une fenêtre. Heureusement que personne ne passe jamais par là.

De l'idiome de l'hôtesse de l'air

Tenir parole. La chose demande à être prise en main, à bout de bras. Mais, pour la plupart des gens, ne reste que la parole, en l'air, à peine entretenue. En l'air. Nous vous remercions d'avoir choisi notre compagnie.

Ecriture semi-automatique

Bang, je te mets ko
Sur un pied, je t'enjambe et d'une vrille
Je dessine une figure. C'est la tienne.
Trois angles et un carré, illogique danse à contretemps
Des funérailles délicieuses.
Je t'enfile des cercles aux chevilles
Et badine, à la main, je tapote ta joue.
Elle bleuit, s'attendrit
C'est l'écarlate, j'emballe et te jette 2 pierres.
Une s'enroule pour en faire un escargot
L'autre s'amollit et se fait chevalier.
Que mon souffle acrylique le change en paltoquet,
En sarabande à l' enfant.

À la page

Sic . A la page, je te coupe à petits mots.

Trop, plus, encore et derechef

Petit kapo, tu t'emboîtes à mes lettres

Fluide, tu t'émulsionnes, et coule l'encre

en filets, fuis,roule en hoquets, m'aspire

Et me recrache en poudre de lambeaux.

Faim!  Que ta soif t'etouffe dans la lie de mes regrets

A-B-Cédaire, je t'attrape, malhabile

et te fais caresser de ta langue écorchée

La chair de mon doigt qui frémit et me pose à l'invisible dans l'effacement

Âcre et strident du perroquet sur le pont.

•

À l'instar du miroir sans tain, comme un silence qui bruisse dans la feuille, je n'ai pas la clef qui retient l'étonnement de moi-même. Indéfiniment je crois.

The Poetic Moment

This a door, left ajar, opening onto a set of
Calculations that shall be both fulfilled and defeated.
At that point, you begin to stagger——
The question is yours Marie.

Ponctue à Scion

A l'arrêt , à blanc, je te pointe

D'une virgule à l'envers

Sur la tempe le canon

Te fusille de points en suspension.

Coupure et  reprise d'un point qui se pâme d'une exclamation

Qui tire et te garde à l'incise d'une canine qui dépasse  d'une bouche?

A la ligne, deux fois passée, saute et surligne le surjet

Puis efface toute trace d'une quelconque incertaine

Et là, ponctuation, la ponctuation.

crânement posée sur la tige, le rond, debout,

Couché, aux arrêts, en wagonnet, en petit

Train, tchou tchou ne me dit rien qu'un

Petit couac qui coulisse à l'oreille.

Ecureil

La plupart des gens n'ont que des sentiments d'emprunt. Ils vivent (en somme) à tempérament.

Fishy

Your idiom is a net, the holes of which
I try to widen each time
You wish to act as a complete angler.

Mon âme aux tempes grises

Le temps comme lave.
Le temps lave.
Pierre. Et onde. Fossile et courrant de l'oubli. Cire. Sire. De l'huile de lin sur les tomettes, et puis une rayure...

25 mai, 1793. Prise de Fontenay.
Seuls ceux d'entre nous qui vivent dans un épuiisement constant de leur être, à bout, au bout, avec l'anamnèse comme fatum, savent que mourir est un luxe inaccessible. De la Genèse (6:4) aux Annales de Baronius court la même plainte voilée, à peine audible, de la mort, convoitée, qui hurle à la vie. C'est pas donné à tout le monde... Comme disait le prince de Ligne, dans les pires moments, "Attrape qui peut!"

Cire

Le temps qui coule se fait lave,
et l'on brûle d'attendre
au bout de la chandelle.
Le plaisir est fossile
quand on est loin du canon.

No Can Do Dallas

Digger creuse mais jamais ne trouve à étancher sa soif

De liquide — noir amer visse-queue, et lit, s’ ennuie.

Pam est là, toujours ici et pas ailleurs, car Bobby l’a à l’œil.

Mais de ces initiales, le J et le R, deux fois nommées, Junior.

Sous Ellen se penche. À bord, abords, abhorre,

Mais jamais, ô jamais n’oublie que le liquide

Se noie dans l’océan tactile d’Ellie s’ennuie.

« Le degré de l'écriture »

Au moins 45 degrés. Ce qu'il faut pour former un angle qui, au-delà de toute géométrie, permet à l'écriture de dégager cette chaleur et cette torsion de et dans la langue. Oui, là, naît l'écriture comme supplément, le trop-écrit toujours en danger de sublimation thermique.

Un sans dit

Trop prononcé, ce mot à mal penser, s'arrache ;

Brûlot de larmes, ce n'est pas tant ce murmure d'après que

celui d'avant toi — un rebond calciné, en flamme,

Et qui crache trop de virgules dans un rythme

Sans souffle — un sans dit.

À feu, en feu, qui met le point

En air, en eau, dans le trou émouvant des sens aiguisés?

Sinistres torts et factions d'un grain de — ponctué en croix

Et en travers. Lis, mais aussi dé-lit et relit

Et tiens moi à la laisse, en laisse, en l'S, celui du mot "singe".

Grimace moi la mort, et crépite à mon oreille sept étincelles

De maux, crucifie mon œil de tes tenailles, arrache mes mains

Et garde, seule-ment, le rictus incinéré de cette phrase

Qui te plaît                                                 insensé.

Touch

For V.

This is — there, you know — the place
Where I lay my head,
My neck waiting for your hand.
But delay is at work, your fingers
Keeping me at bay, as it were...
I'm listening to you — all tact.

Save/Sale

L'ylang-ylang alanguit la langue
et d'eux à Troie il n'y a qu'un pas.
Bienvenue à la fraîche Hésione.

De la robe comme fourre-tout

Sur-parole est à l'écriture
ce que la robe est au survêtement.
Les cruciverbistes auront compris
que les mots de Seingalt et Netzach
se croisent dans l'ombre immédiate
d'un oui sans contraire.
Tout est dans le mouvement de l'étoffe.

Pétrapoétique

J'aime l'idée qu'un texte, ou un livre, puisse être très écrit. Le paradoxe éphémère veut ainsi qu'il s'agisse généralement d'un monument de concision.
Où l'on comprend que le degré supérieur de l'écriture enjambe superbement la figure sculpturale, pour confiner sans entracte à la dentelle de pierre.
Les siècles me décrypteront.

De la salive à la salve: plus une

Il y avait deux. Au départ.
Disons que l'an de plus nous amène à considérer l'un de plus.
On ne présentera pas alors Ninon de l'Enclos—dont le nom dit, à tort, la limite et la borne.
Elle est donc là. Après tout.
Parce que la saison deux doit, en toute rigueur, mener à trois...
Jouons donc le jeu la trinité scripturaire pour que ça puisse suivre son cours.

La grande horizontale, la langue

À l'horizontale, la langue.                                                         

Le fondement, à l'article de la langue

Elle s'abandonne en toi, sur toi et à côté

Bascule allant-vers à l'en-droit

Toujours érectile la-langue

Sur le bord de ce fond, pendue aux aguets

En langue, évanouie mêlée à ton endroit

Liquide ; souillée scellée d'untrait

Saillie, en-va en-vient, s'enroule

Que j'en crève si, tue, meurs, à l'en-bout de ma langue (.)

Saison 2 (ou re-début)

C'est reparti. Le voyage continue.
Donc.

National Ignition Facility

Le début dure bien plus qu'on ne le pense, car il est une figure phénoménologique du déroulement. La preuve en est qu'à l'envers, il devient tubed. Retour en rouleau. Le mouvement s'inscrit par conséquent dans une logique sisyphienne, où la phase de rétraction est du ressort d'une contre-entropie vaine, puisque la fin n'est autre que la somme des buts. Un an. Si l'on revient sur ses pas, la régression s'exprime en une provocation enfantine : na. Puis l'article dit la nudité d'un corps textuel rhabillé de ratures précieuses, puisque de douze mois, pluriel régulier, il ne doit en rester que deux. Systole. Haut les masques, donc, et bienvenue dans la saison 2.

Fin (moins un)

Voilà. Demain, c'était le début. La syntaxe dit tout de la compression temporelle qui, ici, se joue--et se perd. Un an. Le billet alors hésite entre l'avis de naissance et la carte de condoléances.

Chausse-pied

Sauf votre respect.
Il y a des formules, comme ça, qui annoncent un bottage de cul en règle.
La précaution oratoire se fait imprécation de butor. J'adore.
Et si le pied rencontre quand même une plainte, on enchaîne - double contrainte perverse - en épinglant la susceptibilité du cul botté.

La faute aux illettrés : sauf est ici adjectif, et non préposition.
Comme quoi la fonction importe (intransitif).

In Imitation of the Second Earl of Rochester

Thou appeared as an angel having forsaken thy divine abode
To tread a soil unworthy of thy looks, haughty and cold.
Whoever was by on that glorious day I first met thee
No doubt saw the impression thou madest upon me.
Shall I confess my soul was at once filled with passion
And that I anon wanted to clasp thee in my longing arms?
Thou canst be both loving and cruel, and, sure of thy charms,
Thou taketh pleasure in using thy wit to increase my frustration.
In truth, to take up Wilmot’s rude phraseology,
Converting to sperm my spirit and my heart
Is the constant chemical pursuit of my humble craft
And the condition, between us, of any possible felicity.
These lines, fair lady, thou shalt read and dismiss
Though they are, from thee, worth many a kiss.

Bouchon de fortune (ça suit son cours, un peu)

Oui.
Vrai.
Ou alors, peut-être (et seulement peut-être) pas.
Le Tampax peut aussi être une métaphore. À prendre comme effet stylistique, c'est-à-dire métonymie d'une certaine philosophie subjective. Mais, certes, je le concède, cela peut sembler loin des possibilités de "communication" de Miss France.
Là. Y.
C'est en effet là, aux environs de la Miss, que ça manque.
Il y aurait beaucoup à dire de la topologie de la perte. Et que l'on ne s'y méprenne pas, je ne parle pas de cette acception que donne Robert : " (1669) Plur. Pertes: écoulement menstruel exagéré. "
Non. L'on pourrait croire que je m'égare.
Encore que. Il faudrait que je puisse, en effet, m'égarer.
Car peut-il y avoir un lieu de la perte? Qu'est ce qu'un lieu qui, au vrai, échapperait au lieu?

I do miss France

"Le discours philosophique toujours se perd à un certain moment".

Je crois bien que c'est maintenant.
Là. On y est.

Miss France

Sa vie intérieure était un Tampax

Oraculaire

Dans un mois, jour pour jour, Sur Parole, et à côté aura un an. Tout juste.
Mais que dis-je, en disant tout juste? Faut-il y voir un terme?

Terme miné

Les autres termes, en effet, sont autant de fins possibles. A moins qu'ils ne soient des conditions, forcément impossibles à remplir. Dans tous les cas, on se dédit. Car c'est ainsi, il faut être attentif à ce qui résonne : autre ment. Trust no one.

En d'autres termes

Il n'y, au final, et le plus souvent, dans ce désir de l'autrement dit, qu'une redite, voire un dire contradictoire. La phrase porte/trope devrait peut-être toujours ouvrir sur un silence.

Je n'en aurais pas parlé, si ce n'était pas un dimanche
Avec ce qu'on pleurer pour les hommes.
—— Gérard Manset

D'ailleurs

Aujourd'hui j'ai pris quelqu'un pour un autre.
Entendons-nous. Il n'y a pas eu quiproquo, ou erreur sur la personne.
Non. Ni malentendu, ni mal-vu.
J'ai seulement reconnu en la dite personne (que je crois connaître suffisament mal et bien) tout ce qu'elle avait d'essentiellement autre. D'autre que moi. Et je n'ai donc pas chercher à me mettre à sa place. Ou de la mettre à la mienne. A son grand dam. Car la grande curiosité, c'est que, malgré tout, les autres ne se veulent pas autres. Leur grande ambition est de trouver leur place , d'être juste à leur place. Et que l'on ne se méprenne pas, ni sur eux, ni sur leur place. Rien n'est pourtant si jubilatoire que d'être déplacé, autre part quand bien même ici, et autre que ce l'on désire voir en vous.

PS. A ce propos, j'ai reçu par la poste de ce matin une carte postale de San-Francisco. Délicieuse d'une altérité qui me manque en ce moment.

Mots scies

Oui, ça entame au plus près. Ca tranche au plus juste.
Je me coupe, alors. Plus visiblement que d'habitude.

Participer.
Appartenir.
Se tenir, enfin, à part.

Participe absent

On vacation
I am
vacating.

Ajoutons "not" et l'on a une nouvelle en six mots, à la Hemingway, pour sacrifier à la mode américaine, réjouissante de concision, de la six-word autobiography.

Devoir de vacance

J'aimerais, oui, avoir tant le devoir de me mettre en vacance.
De me reposer un peu. Histoire de voir ce que ça fait.
Et me mettre à vivre télégraphiquement.
Dormir. Stop.

Devoirs de vacances

Le freudien boit du petit lait mêlé de chocolat Van Houten : on sent que l'étudiante est guapa, comme on dit en Amérique du Sud. Quant à l'engagement, figure systolique du dégagement, la question porte en elle-même les inflexions d'un Wilhelm Reich. Ce qui me rappelle, association libre, la Coit Tower au pied de laquelle je me trouvais encore hier, avec trois heures de retard sur l'Atlantique. Une lance à incendie, peut-être, mais qui allume un feu plus sûrement qu'elle rince la bouche des béotiens - ceux-là mêmes, précisément, dont l'esprit ne saisira jamais toute la poésie d'un pseudo. Si seulement la doxa était toujours vive...

Ma grand-mère disait souvent : "Avec des si, on mettrait Paris en bouteille". Longtemps, j'ai entendu scies. Et je me disais que c'était possible.

De peu

Je songe, là, à ce reproche qu’un enseignant a pu formuler au sujet de la prose de mon étudiante (je sais tout le poids de ce mon)—écriture « pseudo poétique ». Dit-il. Il faudrait lire. Le lire. Pour peu qu'il ait écrit quoi que ce soit qui mérite d'être imprimé. L’on s’apercevrait alors, sans surprise, de la tiède orthodoxie de son propos, tant sur le plan de la forme que du fond. Qui, pour lui, ne peut–être que fonds de commerce. C'est tout un métier. Non, une occupation, tout au plus. Alimentaire, bien sûr. Pseudo. Le raisonnement s’arrête, pour lui, là où il commence. À savoir dans la négation même de l’ontologie première du geste d’écriture. Aussi ne puis-je même pas dire pseudo toi-même. Car il faut être, de toute façon, un peu quelque chose pour faire semblant ou jouer avec les masques. Cet enseignant, qui n’enseigne probablement rien d’autre qu’une doxa mal apprise dans un français somme toute approximatif (car administratif autant qu’administré) n’a vraisemblablement aucune idée de ce qui se trame derrière le choix d’un mot et d’une phrase. Sans parler d'un silence. Il n’est pas seul—Ils sont légions, cela étant dit (ces mêmes diraient d’ailleurs « ceci étant dit »). Ces Trissotins oublient un détail—de taille. Cette écriture qu’ils dénoncent fait. Et c’est dans ce faire (proprement ce poétique) qu’elle est. Leur prose tente de dire mais, au départ, dès le départ, n’est rien du tout.
Là, le mot "gouape" me vient à l'esprit.

Siccité

Si. Puis, aussitôt, assez sèchement, un silence.
Tu l'entends ce silence contenu? Je te le laisse entendre: si.
J'ai pris ma respiration, et puis voici. Si.
Dans le même souffle, et sans air, l'assentiment et l'hypothèse, l'affirmation et le doute. Si. Ca dit oui en posant aussi et déjà condition. Un oui conditionnel, un oui qui n'irait pas sans doute. Si. Un doute qui ne serait pas dépourvu d'intensité.
Tu entends? Ce n'est pas d'une note dont je parle. Ce n'est pas une note que je siffle—-celle de Sancte Iohannes dans l'hymne à saint Jean Baptiste.
Ce n'est pas cette note. Non. Si, d'ailleurs, ne note ou connote rien a priori.
Si. C'est ainsi. Juste ainsi, autrement dit sic.
Si je dis te si, je te parle pour dire oui et pour que tu dises oui à une certaine forme de ouï-dire.
Tu m'écoutes?

Parenthèse

C'est peut-être là que toute intention s'écroule, que toute envie se voit contrariée.
Comment d'ailleurs vouloir quoi que ce soit (à commencer par dire) alors que prévaut le lancinement de la souffrance par procuration? Je voudrais —— mais la limite s'inscrit là —— être encore plus φαρμακος que je ne suis.

Dicton (too)

Wait (2) est le billet n°203.
Un signe qui dit tout, mais quoi ?

Wait (2)

Sur le fil.
Du rasoir comme des PTT.
La vie m'éprouve.
Une fois encore.
Ces mots n'ont l'air de rien,.. A la seconde, là, ils sont tout.

Trombinoscope

En général, on gagne du temps et on perd son temps.
Rien de plus normal. Mais lorsqu'on perd du temps, à qui est-il ?
La même réflexion vaut pour la préhension, bien sûr, ce qui pose, justement, la question de la chronologie.

Thomas Stearns

Eliot, à l'envers, se lit toile.
Tout s'explique.

Culture et résonances

Le Q est un régal. Graphiquement, déjà, c'est tout un programme. Je passe comme on passe. Mais les sonorités réservent aussi leurs surprises. D'une langue à l'autre, en effet, le Q n'a pas le même écho. En français, il prend l'aspect lunaire qu'on lui connaît, à l'oreille, alors que l'anglais en fait très opportunément une queue. Laquelle, selon la casse et la graphie, jouit d'une vigueur assez variable, d'ailleurs, sans parler de sa longueur - mais là, c'est une autre histoire. On l'aura compris, il fallait bien ça pour marquer le deux-centième billet.

The Geography of Pain

I suppose I should
Avoid resting my eyes on
What can only renew the ache and
Its refusal to be tended.

But if I turn round, what is to be seen
Offers little respite to one who
Lost his mind, some years ago.
Well, as a matter of fact,
And here is where the Brogue shoe pinches,
I am there—

Racoler : « embrasser de nouveau »

Mais que serait une pensée qui refuserait son περιπατητικός? La pensée est parce qu'elle se promène. Elle est en se promenant. Elle n'est qu'en marche (πατειν) et souvent en rond (περι). Elle se déploie selon son désir de proximité, de promiscuité, d'exposition publique (ce que prostituere signifie d'ailleurs avant tout). Oui, plus ou moins séduisante, elle s'offre sur le trottoir assez étroit de l'échange discursif, mais —— et c'est l'essentiel -- elle ne peut véritablement être pensée que si elle évite à tout prix l'ultime souteneur (ou maquereau dogmatique) qui prétendrait la faire sienne. La pensée est peut-être la grande Prostituée de l'Apocalypse de Jean — à savoir cette figure sans figure, ce savoir sans certitude des spéculatifs.

Et se j'ay prins en ma faveur
Ces doulx regars et beaux semblans
De tres decevante saveur ...

What goes up must come down

Mélangeons, et l'on revient à la chair payante.
Le droit de halage : se faire tirer contre de l'argent.
Le chemin de hallage : glisser vers les amours tarifées.

Quant à la pensée, qu'elle soit sur un tréteau ou au bout d'une corde, il me semble qu'elle se prostitue.
Ce n'est pas le nombre d'ailes qui déchoit.

La langue, en effet, est densément innervée.

Intitubé

Un bateau sous les halles. Voilà qui fait penser à Villon et à ses pendus, que deux ailes condamnent à étouffer - ce qui n'est pas le moindre des paradoxes. Mais c'est ainsi : ils sont légion, les albatros de Baudelaire.

Dictionerf

Ou la langue sous camisole d'Antonin Artaud.

En titre

La pensée comme chemin de halage. Et non comme droit de hallage.

Rhesus

    To F.

The cut is
Visible enough——should you really
Try to see it, of course. But I trust
You shall not even
Notice the poetics it all implies.
You are the hand that slashes
The strings that hold me together. And
(the word is ironical) the best I
Can do is to remain partially whole

On the cross you chose for me—.

Please, don’t touch me.

Inscrire la dérive

Oui. Tout tourne autour du terme.
Le mot et la fin. Le lexique, comme aspiration à la finitude.
La terminologie, ou l'orgueil mal placée.
A côté : la parologie, en titre, c'est ça aussi.



Peut-être.
Car rien n'est moins sur. Ou sûr.

Calificatif

Mettre un terme, en fin de compte, c'est faire un choix lexical aux vertus définitives.
Et qualifier, c'est revêtir une notion toujours filante d'un attribut de plomb.
C'est artificiellement la fixer, d'autorité, pour en faire l'instrument d'un propos qui, dès lors, ne peut être que caduque.
C'est le principe d'incertitude appliqué au Numinosum.
Quelle présomption, tout de même. Jusque dans mes "C'est".
-- This iznogoud, my man.

Wait

It is all about a cup of coffee
In the end. You just stand here, looking round,
Slightly subdued,
Not knowing what to think of the wrapped lump of sugar
On the edge of the saucer and the spoon
That comes with it. You wish you
Could take your time,
But your time is already taken,
Elsewhere. And the coffee is tepid by now.

Reprendre langue (2)

Mais comment reprendre ce que l'on n'a jamais ni possédé, ni donné?
Je ressasse l'idiome. La langue, pour tout dire.
Et, dès l'italique, la langue, assoiffée, prend l'eau.

Langue reprise/ée

Curiosité télépathico-italicisée que celle-ci.
Se sont soudain rapprochés l'epochè et l'écopé.

Moon Beam

La chose peut laisser perplexe, mais au-delà de la circonvolution syntaxique (qui se lit, au final et volontairement, comme une certaine εποχη phénoménologique), l'on gardera à l'esprit le postulat suivant: le Dasein ou "être-là" (mais la traduction, bien que canonique, est, comme chacun sait, stupide au plus haut point: où est là?) est l'être de l'étant, c'est-à-dire ce qui, précisément, pose question et ce qui se pose comme question, question qui, certes, demeure problématique parce qu'elle dépend de l'appareil conceptuel dont nous disposons pour poser la question.

Oui....je vais reprendre un Talisker

Reprendre langue

Voilà précisément ce que l'on fait ici, constamment : reprendre langue.
S'il fallait écrire un précis de sur-parologie, il se limiterait idéalement à ces deux mots.
Etant entendu qu'il convient absolument de reprendre sans avoir jamais pris.
Là est toute la difficulté. Le pas pris doit être repris.
De l'italicisation comme écopage du savoir accumulé.

Un éclairage matinal sur la téléologie ontologique de la question de soi et de l'autre en soi

"Si l'être est ce qui est demandé et si l'être est l'être de l'étant, il s'ensuit que, dans la question de l'être, l'objet interrogé n'est rien d'autre que l'étant lui-même."
-- Martin Heidegger

Vais me refaire un café.

Punément

Il y a des mots, c'est étrange, qui n'existent que dans leur négation. Comme les rêves de la plupart des gens. Mais pas en creux, pourtant. L'impensé fait consensus, voilà tout, alors l'abîme se fait bloc, et la chute s'oblitère.
Opinément, la bombe logique où se cachent ces mots morts-nés est une dissuasion qui finit par tuer le sens.
C'est là que je songe au peloton d'exécution. Mathématiquement, le condamné aux yeux bandés meurt toujours de peur, puisque la balle tirée aura toujours à couvrir la moitié de la distance, et n'atteindra donc jamais, jamais sa cible. Le projectile avance irrésistiblement, mais chaque mi-distance parcourue s'ouvre sur une nouvelle mi-distance à parcourir, cela jusqu'à la fin des temps.
La survie est pensable, mais impensée.

Et si le bandeau venait à tomber ?

Sept-Deux

Plus de début, pas de fin ("having neither beginning of days, nor end of life"). De l'étant à l'état pur—c'est ce que nous disent les Ecritures sur cette figure en tant qu'elle refuse de s'écrire dans la filiation, la descendance ou dans quelque chronologie ("without father, without mother, without descent"). Il y aurait à dire sur cette absence incontournable, sur cette ontologie qui pose question, qui se pose comme question. Absence d'in-pression, alors. Mais présence et pression de l'absence. L'insoutenable lourdeur de l'inanité. Là (mystère topologique s'il en est) se déploie l'écriture numérique, tel un cheval de Troie, une affection virale de la langue dans la langue, faisant de la langue toujours plus de langue——plus de langues. Babel, oui, mais il n'y a rien à entendre.

Melchisédek

Elie, oui, celui qui lie et délie terre et ciel, rétablisseur capricieux de la prêtrise. Mais dans le bouillonnement réticulaire, comment ne pas entendre celui qui lit, le délit et la traîtrise. Ce n'est pas le sens qui est saturé, ni quelque direction. C'est simplement que l'expression ne laisse plus d'impression. Le lien ne se fait pas, rien ne pénètre, aucune voix. Reste des échos errants, incohérents, puisqu'il paraît que Dieu est mort. Mais Elie (lamma sabakhtahni ?), selon l'eschatologie, reviendra pour le jugement dernier. A moins qu'il ne soit déjà dans la barre URL, là-haut, où l'espace disponible s'est contracté en un Big Crunch à la Hawking. Dès lors, nous n'avons plus qu'à faire de nos mots, combinaisons binaires, cabale aride, des apôtres qui ne reviendront pas vraiment.

zéro-un

N'existant que par sa masse et dans une sorte de magma ou continuum indifférencié, le texte web a perdu sa trame. En cela il mérite à peine son nom de texte. Ca erre numériquement et en bloc. Charge à nous de repérer, dans le monolithe, quelques mailles s'il en reste, quelques entrelacs pour desserrer l'étreinte. Elie, ici, ne peut entendre aucun souffle.

) (

Lèrenumériqueestfataleàlespace.CeluicidisparaîtdesURLdesadressesélectroniques.Ilsembleraitquecesièclesoitdéjàceluidesagglomératsindistinctsdelacontractionidentitaire.Lairnumériqueestunechimèreetlabarreespaceportebiensonnom.Onbarrelespaceplutôtquonlabolit.Cestbienbeaudedéconstruiremaisencorefautilêtrearchitecte.Fautedequoionenefaitquedétruire.Restelepointpourlinstant.Maisonnesaitpluslire.

Feuerbach/Backfire

Avec un peu d'air, ce qui est fiable devient friable.
C'est comme le fer à tiser, qui revient à faire feu.
Drôle d'expression, d'ailleurs. D'avant.
Faire feu, c'est potentiellement défaire une vie.
Faire un feu, et le mettre avant un titre et un nom.
Le nom d'un type dont on dira qu'il sera tombé
sous le feu de l'ennemi. Bizarre, ce feu disparu.
Parce qu'il y a certes explosion, quelque part,
mais point de feu à la pointe des armes d'aujourd'hui.

L'homme a créé un dieu dont il a fait son créateur.
De même il crée un feu, tout aussi invisible, pour en faire son destructeur.
La rime s'impose, comme on étouffe un cri. Comme on étouffe.

Voilà pourquoi cet R du début, il fait du bien. Il permet de respirer.
Faut pas se mentir, on s'use et on n'est pas fidèle, c'est dans notre nature.
A la fiction, toujours, on préfère la friction.

45°

The sound of my voice returns to me,
Unhurriedly,
Outlandish and
Filtered, as it were, by the slippery space my
Mouth has now become. I ought to know better.
I saw this one coming, undisguised,
Sudden, and, as a matter of fact, summoned.
The next
Glass is the one I really want, after all.
This being awkwardly said——

The sight of a level——
Here comes the size and shape of the label——
Still walking.
This is a code
I established a long time ago,
For my own sake,
On that day I finally took me for
Granted.
I’m now at an angle.

Retournement

Curiosité parmi d'autres.
En français, fiable flirte avec faible.

Parole volée

Air Caraïbes, vol du retour.
Il y a un écran individuel au dos de chaque siège passager.
Tous ces écrans au moment du décollage affichent, en anglais, que le commandant de bord a pris la parole pour faire une annonce——ce qui, dans leur phraséologie, s'appelle passenger annoucement.
Alors donc s'affiche ceci—en lettres capitales, et en abrégé:
PA IN PROGRESS.
La tentation est grande de combler un espace et d'y voir l'avancée de la douleur:
PAIN PROGRESS

Saint axe

Attentat à la bombe, dit-on.
Attentat à la pudeur, aussi.
Mais qui est donc à tenter ?

Tantra

She talked me into it, you know,
being there, in her Virginia.
I heard it from her own lips:
Something about sparing lives,
or postponing pleasure,
or the other way 'round
-whatever- she was
on a mission, she said,
like she were making the world go 'round.
Bottomline, I'd somehow bump into her but

she didn't come (because)
she had to save the day.

Release 101

Ce(lui) qui compte est rarement compté.
Comme le conteur n'est pas conté, extérieur, toujours, à son histoire.
Ou quand il l'est, alors, justement, on ne sait plus (ce) qui compte.
Lui ?
Les choses qui comptent sont des machines à réduire.

Catch 23

À bien y regarder, et pas forcément de plus près au vu de l'odeur, ce qui résonne là, dans le glissement ou l'abrasif de la langue (ne mégotons pas sur la synesthésie), c'est son constant désir de recourir à la métaphore afin de se donner l'impression de dire et d'être, conjointement, simultanément, et donc de dire l'être au plus juste et au plus court. En un raccourci qui ne serait qu'entaille, entail, intaglio. Coupe sombre. Incision obscure. Qu'il s'agisse du fond du coeur ou de celui de la pensée, l'image est là, défaillante, afin de ramener le conceptuel au ceptuel. C'est là l'histoire d'une déchéance que dissimuleraient les oripeaux du pseudo poétique. Car les "choses qui comptent", si tant est qu'elles puissent en effet se compter, peuvent-elles s'attraper au détour d'une image? Lucrèce, pour ce qui est de son fonds de commerce, nous aurait dit que oui. Sokal et Bricmont, eux, sont, pour leur part (sens de la propriété oblige), déjà en embuscade. L'on doit s'en souvenir.

Autopsy Room

Là.
Middle English crappe, chaff, from Old French crappe, from Medieval Latin crappa, perhaps of Germanic origin.
Perhaps.
Voilà, c'est là.
Entre l'endroit et l'envers.
Là où ça glisse un tantinet :
Crappe : s.f. Graisse de la meule du moulin (Littré).

Le fond du coeur

Les abîmes viscéraux ne sont certainement pas l'endroit le plus délicat du monde, encore moins de l'être. Sublimation freudienne oblige, ça doit puer sévère, au fond du coeur. Géographiquement, d'ailleurs, comme au plan du concept, c'est des tripes que l'on parle.
Let's cut the crap.
Le coeur du coeur, voilà d'où on devrait dire les choses qui comptent, mais encore faudrait-il savoir où ça se trouve. L'abyme est nettement plus secret que l'abîme. Et, au fond, c'est tant mieux.

Intravit Iesus in quoddam castellum

For intérieur.
Il faudrait relire Maître Eckhart pour comprendre combien ce for est aussi un "petit château-fort dans l'âme".
Prétendre, en effet, à son effraction relève d'une gageure sans nom qui va au-delà, bien ou mal entendu, du verbe.
Et oui, aller au fond des choses ne signifie pas, de toute façon, aller au coeur des choses.
Et puis, à propos de carotte, cela me rappelle un certain lapin qui lui aussi cherchait à entrer : "Then I'll go round and get in at the window."

Carotte

Certains prétendent dire le fond de leur pensée.
C'est préjuger sans vergogne de sa propre capacité de formulation - d'un indéfini, a fortiori, qui va bien au-delà du ressenti conçu, tout en restant très en-deça de l'idéel fantasmé - et de compréhension, au sens tant strict qu'étymologique, voire large, sans parler de la censure et de la médiation si nécessaires à toute entreprise de cet ordre.
Et d'ailleurs, quand bien même, il n'y aurait pas de quoi se vanter. Cela reviendrait à vomir son for intérieur, à défaut d'un mot plus crasse.
Il faut vraiment être lobotomisé pour se féliciter de l'être.