Brûlot de larmes, ce n'est pas tant ce murmure d'après que
celui d'avant toi — un rebond calciné, en flamme,
Et qui crache trop de virgules dans un rythme
Sans souffle — un sans dit.
À feu, en feu, qui met le point
En air, en eau, dans le trou émouvant des sens aiguisés?
Sinistres torts et factions d'un grain de — ponctué en croix
Et en travers. Lis, mais aussi dé-lit et relit
Et tiens moi à la laisse, en laisse, en l'S, celui du mot "singe".
Grimace moi la mort, et crépite à mon oreille sept étincelles
De maux, crucifie mon œil de tes tenailles, arrache mes mains
Et garde, seule-ment, le rictus incinéré de cette phrase
Qui te plaît insensé.
