A vivre, les jours qu'il nous reste sont une réserve d'enfance.
C'est le vécu qui est adulte, même le plus ancien, puisqu'on lui assigne un sens sûr.
Si l'expérience relève du démontage maniaque, obédient,
l'à-venir est quant à lui toujours une construction fantasmatique de soi dans l'inconnu,
une projection saturée de sens - un cri dans la doxa : un nom.
Alors ce ballon, oui, il y est encore. Parce que la suggestion ne peut pas prendre, en la circonstance. L'air s'échappe ou se dissipe, mais la baudruche n'est pas franchement un modèle de biodégradabilité. C'est ainsi.
On le sait quand on comprend que l'adulte a toujours tort, absent qu'il est, par nature, du présent.
