Elle semblait,
je crois,
ne pas vraiment prendre
au sérieux
ce qui se
disait. Son regard, souvent ailleurs, s'allumait parfois et on y lisait
le mépris. Le gris de son gilet
était
à peine plus foncé que ses cheveux.
La main gauche,
posée sur la table de jardin,
avait trente ans de moins,
par cette journée
(moyennement)
ensoleillée.
Il y avait dans l'air,
ça j'en suis certain,
un parfum de savon.
