Il fallut bien écrire les noms avec ses doigts.
Alors il griffa le papier.
Il mouilla l'encre de son sang pour traverser la trame de sa chair.
Il ne cessait de répéter—plus encore, plus de noms.
Alors, il sortit de sa poche, celle qui était sous son sein,
Un coupe- papier qu'il tenait de sa mère—peut-être plus loin.
Sur la veine qui tremblait sur son poignet,
Il ouvrit une croix
Qui se mit à couler.
Le sang qui sauve.
Ma Foi.
