Et que tu me demandais si Ondine en dessous en dentelle, n était pas celle-la même que tu avais
Par tout endroit cherché ,éploré d'une destinée,ô combien contrariée.
Je t'avais assuré que sous le battement de ma main, que pince le soleil,
Il y avait, dans un papier de soi, un coeur , alangui sur l'aronde.
je t'avais dit"écoute", et tu t étais tu pour, en sourdine m'écrire, avec l'iris de tes yeux
une plume qu'un souffle de moi avait fait balancer dans l'air éméché.
L'absinthe que tu bois s'écoule dans tes vaines comme autant de petits vaisseaux de nous, ça chavire mais je vois mes pieds qui frisent les étoiles.
De mer.
